Isola del Giglio a maggio. Giorni esclusivi intensi immersi nella natura deserta rigogliosa di fioritura

Gli ultimi giorni di maggio sono stati giorni fortunati per un’immersione sensoriale negli spazi deserti dell’isola, sui sentieri solitari diretti ai fari, su camminamenti tortuosi e scoscesi fino alle scogliere e alle piccole calette raggiungibili solo a piedi col minimo di un’ora di cammino, o abbordabili direttamente dal mare.

Il clima è perfetto, non supera 30 gradi.

Sulle prime il fiatone, poi rotto il fiato si va che è una bellezza.

Gli insetti come rappers rincitrulliti incessanti officiano sibilanti riti predatori di suggenti monopolii.

I gabbiani, ah che specie infelice! altro che umanizzati Jonathan in preda a spasmi di libertà!

Anime condannate! a librarsi, a flirtare col vento, brevi momenti abbandonandosi e subito poi a competere con le forze ascensionali.

Incessanti volatori gridano con tutto il fiato che hanno in corpo, gridano grida onomatopeiche che sembrano stizziti fonemi umani.

Gli rispondevo e mi sentivano!

Si distraevano dal giro in codice e mi volavano in circolo sul capo! Per un po’ poi non è più aria e se ne vanno al richiamo di altra aria.

I gabbiani mi fanno pena.

Insistenti coattivi petulanti bisbetici divulgatori di un’eterna protesta inascoltata, irriducibili, ostinati, forzati, assoggettati alla corveèè affibbiata.

I gabbiani non trovano pace.

Li ho visti finalmente fermi e calmi, l’ultimo giorno del mio soggiorno quando tra piovasco e burrasca, il grigio ha omologato tutto e cielo e mare e aria tutto s’è fatto liquidità di piombo e loro, in raggruppamento in postazione schierati sulle rocce, immobili, passivi come discepoli gandhiani, assoggettati stavolta alla corveè dell’acqua, senza un battito di resistenza, in totale accettazione, quali monaci buddisti nella meditazione della resa.

Alcuni fattisi spudorati accattoni si avvicinano agli umani spiando il minimo movimento mascellare manducatorio.

Si piazzano lì vicinissimi, intrusivi, a controllare il manducare.

Si spingono a rovistare nelle borse a colpi di becco per trafugar qualcosa.

Non ho cibo con me altrimenti glielo spiattellerei lì sulla battigia ben volentieri pur di placare l'urgenza del ricatto dei loro bulimici impulsi e penso molto male di due giovani che, statue di pietra, non si commuovono per quasi tutto il loro pasto di carote di panini di pesche noci, solo alla fine capitolano e stanno per lanciare un paio di bocconi, anzi si mettono col bachino tra le punta delle dita ad incitarli a venirselo a prendere, e lì ho visto un barlume di animalesca dignità nel gabbiano, che si allontana e non abbocca come un biocco! (augurandomi che di quei due, pensi che sono dei pirla dei bischeri dei balenghi insomma come si dice in gabbianese, degli scemi).

Sono belli i gabbiani da vicinissimo, sul becco vorace hanno una macchia arancione colorata di hennè, mentre i piccoli con il piumaggio maculato sembrano degli sciacalletti in confronto, afoni per giunta aprono il becco azionando il leveraggio dandoci dentro con impegno eppure non emettono grido, che frustrazione! ecco perché si rifaranno da grandi, pigolano questo sì costringendo le mamme gabbiane ad emettere certi segnali d’allarme trapananti e ad agitarsi ancor più vistosamente in preda a nevrosi di gruppo!

Giorni fortunati, dicevo, per l’opportunità di assaggiare il silenzio, prima, molto prima dell’arrivo dell’orda vociante vacanziera del fine settimana. Eh già si vuole l’esclusiva, come se noi non fossimo people, si agogna la solitudine, rotta soltanto dai propri pensieri o dai propri oh di stupore e di commento proferito preferito “ma questo è il paradiso!”